Poetry

El Desdichado   Je suis le ténébreux, – le veuf, – l’inconsolé, Le prince d’Aquitaine à la tour abolie : Ma seule étoile

Io nulla scrivo sulle foglie. Vi leggo quel che le foglie recano già scritto in sé, nelle intricate nervature simili

Rejtettelek   Rejtettelek sokáig, mint lassan ért gyümölcsét levél közt rejti ága, s mint téli ablak tükrén a józan jég

O del grand’Appennino figlio picciolo sì ma glorioso, e di nome più chiaro assai che d’onde; fugace peregrino a queste

“Elogio” di Borges       La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) puede ser el

Der Herbst   Die Sagen, die der Erde sich entfernen, Vom Geiste, der gewesen ist und wiederkehret, Sie kehren zu

Autoportret w samolocie   w klasie ekonomicznej   Skulony jak embrion, wtłoczony w ciasny fotel, próbuję sobie przypomnieć zapach świeżo

    Op het duinpad kwam ik mijn moeder tegen, maar zij zag mij niet. Zij praatte tegen een andere

Mon Dieu, faites que celle qui pourra être ma femme soit humble et douce et devienne ma tendre amie; que

Notizie dall’Amiata     Il fuoco d’artifizio del maltempo sarà murmure d’arnie a tarda sera. La stanza ha travature tarlate